And now ladies and gentelmen : EDIMBOURG !
On ne peut plus m'arrêter. Je franchis les monts et les océans avec alacrité.
Toujours pour les besoins du livre, of course… Je ramasse les détails et les consigne dans mon petit cahier noir.
Je deviens experte en faisage et défaisage de valises, en linge plié, déplié, replié, en remplissage de fiches d'hôtel, en lecture de cartes et de guides, en apprentissage de wifi all around the world, de bus à prendre, de train et d'avion à ne pas manquer.

Les voyages, c'est comme un muscle, plus on pratique et plus c'est facile. Je suis partie bougonne, traînant les pieds, je finis par voyager, légère comme une fée. Je me demande même si je vais pouvoir m'arrêter. Je prends des habitudes de nomade. Compare les toasts et les croissants, les cafés et les musées, les sourires des habitants, la densité des gouttelettes de pluie, la résistance des parapluies, les accents, les tatouages, les chemins de fer et les casquettes des chefs de gare !
Le mois de mai est merveilleux pour voyager. Les jours sont longs, les gens sont d'humeur à flâner et le soleil à s'incruster. Même en Écosse !

Mais je m'égare et omets de vous brosser le décor d'Edimbourg.
Ville étonnante. Elle se présente comme un livre d'histoire illustré. Majestueuse et crénelée. À Edimbourg, il n'y a que des châteaux, des cathédrales, des remparts, des citadelles, des places fortes et encore des châteaux. Ils se serrent les uns contre les autres, ne laissant entre eux que l'espace de ruelles qui se contorsionnent en escaliers pour se faufiler. On passe son temps, le nez en l'air, à contempler des créneaux, des tours, des donjons, des murailles fortifiées. Les fantômes des rois guerriers, des reines assassinées, des comploteurs masqués, des princes enlevés vous effleurent de leur longue robe blanche… Une atmosphère de cape et d'épée flotte sous les remparts.
Normal : l'écrivain national, Walter Scott, veille. Il est représenté, à l'entrée de la ville, par une sculpture monumentale ! Hommage à ses romans qui impressionnèrent Victor Hugo, Balzac et tant d'autres...


Le premier soir, j'avais envie de donner une pichenette dans le décor pour le voir s'écrouler comme du carton-pâte. Je me disais que, peut-être, tout cela n'était qu'illusion, qu'il n'y avait rien derrière.
Hé bien non ! C'est beau devant, c'est beau derrière, c'est beau sur les côtés, c'est beau partout. Beau et vivant. Il y a des spectacles dans les rues, des concerts dans les églises, un festival de théâtre en août et des musées en pagaille.

Vu une très belle exposition de Turner en Italie.
Et un tableau intitulé "Venise dans le brouillard", peint en 1844, entièrement blanc…
Blanc de blanc.
Je me suis demandé comment il avait été accueilli à l'époque. Est ce que les gens ont détourné la tête ou ont-ils crié au génie ? Le baratin à gauche du tableau ne le disait pas… Je me suis dit que Turner avait un bon siècle d'avance.

Aussi nombreux que les châteaux dans la ville : les pubs. Ils sont au coude à coude dans les rues qui montent et qui descendent. Et dans les pubs : des hommes au ventre rond de bière et des écrans de télé avec match de foot. Bières + foot semblent les deux passe-temps de l'Écossais moyen.
Les Écossais sont accueillants, chaleureux, drôles…tant qu'on ne les traite pas d'Anglais. C'est, en effet, l'insulte suprême et une relation joviale peut virer en soupe à la grimace si vous prononcez le mot fatidique !

Les parcs immenses, immenses…
Les pelouses avec joueurs de cricket…
Une rivière sous un petit pont…
Des moulins à vent…
Et les cornemuses…

Chaque matin, sous les fenêtres de ma chambre un homme en kilt massacrait à l'infini la marche nuptiale avec ses "pipes" nasillards ! J'avais beau lui lancer du haut de mes créneaux un regard noir, il continuait à nasiller des tuyaux, encouragé par les touristes qui lui lançaient des pièces et le prenaient en photo…

Même Walter Scott sur son socle en pierre semblait exaspéré !

Prochaine étape : London, London…
Et puis, ce sera Paris, Paris…
Et le 17 juin, la fête chez Virgin sur les Champs Elysées !